Copilul a spus: „Ce este iarba“

Ceea ce am putut răspunde copilul? Nu cunosc mai mult din ea, care este iarbă.

Poate că acest lucru este steagul sentimentele mele, țesute de materie verde - culoarea speranței.

Sau poate că e batista de la Dumnezeu,
Parfumată, intenționat ne-a aruncat să-și amintească, ca un cadou,
Undeva în colțul există o etichetă care, văzând-am putea spune cineva?

Sau, poate, iarba în sine are un copil, a adus verdeață pentru copii.

Și poate că e personajul, mereu același,
Și, probabil, înseamnă „să crească ori de câte ori este necesar,
Printre bărbați alb-negru,
Și Kanukov și curenți, și congresmanul, și accept negrul la fel, toate acestea dau la fel ".

Și acum mi se pare frumos parul netăiate de morminte.

iarbă creață, voi ușor stroking tine,
Poate să crească de la piept în ceea ce unii tineri
Poate dacă le-am cunoscut, le-aș fi iubit,
Poate să crească de la bătrânii sau de copii care tocmai au divorțat din pântecele mamei,
Poate că ești pântecele mamei.

Aceasta planta este atât de întuneric ea nu a putut hrăni mama de capete gri,
Este mai întunecat decât bărbile incolore ale bătrânilor,
Este întuneric și nu a putut să apară dintr-o buze roz pal.

Oh, dintr-o dată am văzut: este toate limbile, iar aceasta planta se spune,
Deci, nu e de mirare ea creste de pe buze omenești.

Aș dori să transmit discursul său nedeslușită despre bărbați tineri morți și femei,
Și, de asemenea, pentru persoanele în vârstă, și femeile, și sugari, doar divortat de mama.

Ce crezi că sa întâmplat cu bărbații și băieții vechi?
Și ce se adresează acum femeile și copiii?

Ele sunt în viață, și ei sunt bine,
Și cea mai mică germenul nu există dovezi că moartea, de fapt,
Și dacă ea a fost, ea a fost în spatele lui de viață, ea se află în așteptare pentru viața să o oprească.
Sa sinucis, apare abia viata.

Totul merge mai departe și mai departe, nimic nu moare.
Die - dar acest lucru este ceea ce ai crezut, dar mai bine.

Enzo Sellerio, un fotograf în Sicilia

Lucio Fontana, Concetto Spaziale: Attese 1961, ulei pe pânză, 74 x 54 cm, Muzeul Ludwig 1976 K # 246; lnischer Kunstverein Donarea 1963

Am această iarnă într-un mod ciudat a trăit.
M-am trezit în seara și noaptea
Eu iau o foaie curată, și a scris ceva.
Dar nu a fost suficient de puternic.
poeziile mele nu am putut ajuta, și
Sunt pe moarte fiecare nouă cusatura.

Am scrisori de la prieteni.
Nu înțelege ce să-i răspundă,
Le-am pus într-o cutie, nu a fost deschisă.
Nu am putut înțelege viața mea,
Ce tristețe a căzut pe umerii mei,
pentru că nu a existat nici un motiv în ea.

Iar bucuria durerii străine și -
încă grețuri.
Și mi se părea chiar, eu nu sunt.
Voi deveni, probabil, un zero.
M-am dus să trăiască poemul său -
M-am dus pe cenușa unei limbi de foc.

Și am fost bucuros să părăsească această lume.
Dar nu s-au oprit oprit
melancolie a durat un an, a durat un secol.
Nu te teme, nu mă durere confuz, nr.
Tocmai am avut nici o să spun la revedere ...
Și care se încadrează în afara ferestrei zăpada albă.