Vreau să scrie, este de dorit ca un (Dmitry Martirosov)

Vreau să scriu ceva. Aici stau, mănâncă ciocolată dorogushchy, a adus pe tatăl său din străinătate, de băut suc de rodie, uita-te la frumoasele nori acuarelă în afara ferestrei, și vreau să scriu ceva. Ceva frumos, blând, poate chiar tragic. Și poate chiar dragoste. Vreau-vreau-vreau.

aer Blank. Aici Dostoevskiy Fedor Mihaylovich, „Crimă și pedeapsă“, se află tselehonkim pe masă, ca și cum ar aștepta ceva. După o descriere detaliată a lucrării Irina, Lodestar mea curajos în literatura mondială (pentru nimic eu nu înțeleg acest lucru), am speriat să rămână aproape de această carte. Un sentiment ca și în cazul în care ea se uita la mine. Se pare ochii lor teribile enorme, ascunse undeva adânc în capac, între carton și finisarea pieilor. Urmărind, de așteptare. Pentru o lungă perioadă de timp ea pune pe un raft - prima și ultima, mărturisește, citind-o în mâinile lui, nu l-am luat. Și ea pune acolo, pune. Totul a așteptat, cu siguranță. Deci, așteptați, în cele din urmă.
Pentru a ști ce. Poate pedepsi, un ecou același nume, mă pentru incompetența mea și încercări slabe de a face ceva, suge în liniște flerul creativ al zonei înconjurătoare, lipsind aerul din jurul vieții, făcându-l uscat, din plastic. Sau, poate, la fel ca orice creatură, ea vrea dragoste, afectiune, ci doar să fie atenție. E doar așa sa întâmplat. că soarta ne-a adus din nou împreună. Ei bine, de data aceasta voi delicat.

Acum, timpul se scurge, e timpul pentru a instrui. Ultimul meu tren în această viață. Și apoi - ceva nou. Dumnezeu știe - bine, de rău, ci pentru că noua. Și eu, ca un idiot, și nu lăsa în această viață, nimic bun, chiar și cu un set aleator de frunze de litere, dotat cu cel puțin un anumit sens. Chiar și pentru doar nebun.