Sofia Nudel
Îmi pare rău că nu am ales proza
Vreau să citesc. Lucrările care vor spam întregul apartament, un semn negru pe mâinile sale - totul pentru tine, tati. Au trecut două luni. De data aceasta este destul de mult pentru a citi poeziile mele despre tine.
Ce rimează cu „dragoste“? Asigurați-vă că „sânge“. Aceasta este o rima evidentă și logică. Iubirea este în sânge. Și „spranceana“. Există deja un pic mai complicat, pentru că ceea ce face, în principiu, o spranceana este de a iubi? Și aici, de asemenea, poate fi atribuită tuturor. De exemplu, din dragostea nebună o anumită doamnă a ridicat de zor o sprânceană și a uitat să-l reducă.
Și ce să facă cu „moarte“? „Moartea“ nu rima cu „viață.“ O „viață“, la toate cu nimic rimează, în cazul în care nu declin. Dar eu nu-mi pasă. Ai plecat, și tot ce rămâne pentru mine - este de a scrie despre îngrijirea ta. Dar o astfel de bruscă și dramatică, cu o abatere de nemilos și brutal. Ar trebui să fiu recunoscător. Într-o zi, am crescut pe Dumnezeu știe cât de mulți ani.
Pentru un timp am fost preocupat nule. Ea ma bătut, a mâncat toată rima mea, și nu a lăsat nimic. Și am vrut atât de mult să scrie cel puțin patru linii! Trebuie sa fii foarte trist pentru a vedea de la mine. Foarte trist și foarte inspirat. Din înălțimea totul pare plăcut. Când zbura într-un avion, apoi într-o fereastră, se pare destul de frumos. câmpuri mici pieptănate pieptănate oameni mici, copaci mici pieptănat. Și la domiciliu sunt! Cutii de chibrituri.
Dar nu vreau să vorbesc despre asta.
Deci, goliciune. Am devenit nule. Și în gol, ca de obicei, nu se întâmplă nimic. de asemenea, nimic nu se întâmplă în mine. Un prieten mi-a spus să nu plâng. Al doilea prieten a spus că este necesar pentru a supraviețui.
În camera, cu excepția mea, a fost un alt bărbat. El a mers și a mormăit ceva. Și am fost așezat la masă și stoarce liniile. Au mers atât de suferit. Fiecare dintre ele a fost însoțită de lacrimi. Fingertips a fugit peste tastatură, fără să fi crezut. Este foarte ciudat că nu am văzut această persoană. Singurul lucru care a trădat prezența lui - este o șoaptă. Nisa și netedă șoaptă - fluxul de aer îndreptat direct spre mine. El, probabil, și m-au ajutat să scrie poezie.
M-am uitat la luna roșie. Poate că ea a fost sângerare. La fel ca mâinile mele. M-am uitat la lună și a cerut tata să mă ajute cu această oroare. Dacă nu voi adăuga, voi muri. Sună amuzant, dar lasă poem neterminat - aceasta este înrudită cu moartea.
M-am simțit rău. corpul tremurând. Am vrut să plâng. Și am început să plâng. Am aranjat un acces de furie concert laminate. Când a terminat plâns, ea a mers să se spele. Un anunț privind randamentul pe o imagine pernă, care se pare că a căzut de pe perete. Tata fotografie ma tinea in brate un pic. Și totul a devenit clar. Această persoană în camera - tatăl meu.
Când văd că noaptea pe drum, atunci eu stau solemn pe masă și să aștepte pentru conversațiile noastre. Tata vine și mă pătrunde cu moartea. Și înțeleg de ce „viața“ nu rimează cu „moarte“. Moartea - este o parte a vieții. Și cum viața poate rima cu ea însăși? Acesta a obținut o tautologie.
El vine, și eu scriu. Eu scriu el și despre el, eu scriu despre mine. Este momente de fericire, momente de prezență. Tocmai am se referă la ceea ce un om viu nu are dreptul să se atingă. La moarte. Dar nu este așa de rău. Se întâmplă mereu: noi o numim teribil, și este acest lucru vine la noi. Nedorite și săraci. moartea sărăciei este că este nevoie de doar o chestiune. Ea nu putea lua spiritul ideii.
Așa că vorbesc cu tatăl său mort, iar el îmi spune că are. Cuvinte care nu există. Și e magie, e viață fantastică. Ecstasy când este așezat pe umeri și porumbelul și corbul. Doar stai pe umeri.
Atunci îmi pare rău. „Îmi pare rău că nu am ales proza.“ La urma urmei, în cazul în care viața mea - e poezie, atunci moartea ta - este proza. Deci, de ce nu ai citit poeziile mele. Deci, de aceea ești mai mult pentru mine să nu vină.