Fructul imaginației mele (Eugene Plohotnyuk)

orchestra ta în fața ochilor săi - o siluetă pe perete,
Din nou, repetând fraza din care mă doare.
Nu pot să-l șterge, se taie doar de schije
Din inima mea. În acest văd un pic deconcertant.
O lovitură de ciocan la nervi, nu este nou pentru tine.
Cine este următoarea victimă? Cine este acest Casanova?
Un flux nesfârșit de fraze turnat în foi.
Nu ai fost aici sa vina, vina este numai tu.
Dar eu nu sunt perfect, nu vei vedea în acest moment.
Da, am avut dragoste, toate iubesc cuvântul „gluma“.
Nu ți-a dat flori, nici măcar nu a dat daruri.
Faptul că acest lucru a fost greșit, pentru că nimeni nu poate dovedi.
O istorie de toate acestea - doar rodul imaginației mele.
Da, și hrănite cu textul, așa cum este monoton.
Am pus o etichetă pe ea: „Nu fi luate în serios.“
Și de ce am scris acest lucru? - o întrebare retorică.

Și în dragoste nu am știut cum mărturisi.
Acest lucru nu a ajutat pe alb creta asfalt.
Ars ultima foaie în flacăra iubirii țării noastre,
Un punct final a fost pe podeaua fragmentelor castron.
Deci, de ce suntem toate astea? Numai durere și amărăciune.
Dar mai degrabă ceea ce este dragostea? Aceasta este doar imaginația.
Dacă sunteți o „recompensă“ - în cazul în care sunt eu vinovat?
Am făcut o greșeală, că afinitatea cu tine.
Nu-l vezi, nu veți auzi, nu citesc.
Și la întâlnirea pe care, din întâmplare, cu greu nu trece.
Dintr-o dată te uiți pe fereastră și acolo sunt, deasupra norilor,
Și pumn cale de a nu iubi - cu pumnii.
Am făcut prieteni cu luna, am devenit un lup, destul de ciudat,
Și acum ești scrisoarea lui să scrie mă voi opri.
Îmi doresc să fiu fericit și să se găsească având
Cine sunt aceste amintiri înece totul bine.